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磕到沙发的扶手。
崔奕彤仰面看着他，伸出手来一根一根地解他衬衫的纽扣。
她的动作很慢，不急不躁，像是在拆一份包装得很仔细的礼物，珍惜每一层包装纸，不想弄
任何东西。
扣子一颗一颗地解开，他的胸膛露出来。
胸
的线条柔和而
净，没有刻意练出来的肌
，但骨架匀称，比例协调，像一具没有被任何外力塑造过的、天然长成的身体。
她用手指轻轻地抚过他的身体，指尖的温度透过皮肤传进去。
秦绶的呼吸微微急促起来。
他的身体又开始不受控制了。
胸泛起淡淡的
色，毛细血管在皮肤下舒张开来，像
水漫过沙滩，一层一层地、不可阻挡地涌上来。
“敏感？”崔奕彤轻声问，嘴角带着一点笑。
秦绶点了点，耳朵红了。
崔奕彤没有再说什么，伸手揽住他的脖子，把他拉向自己。
秦绶在她的节奏里渐渐放松下来，那些紧绷的、防御的、时刻准备着承受什么的东西一层一层地剥落，露出底下那个真正的、柔软的、还没有被完全毁掉的自己。
他的喘息声很低很轻，像是怕惊扰到什么珍贵的东西。
他偶尔会叫她一声“崔姐”，声音含混而柔软。
崔奕彤抚摸他的发，手指穿过他额前的碎发，指腹贴着他的皮慢慢地划过去，一下又一下，像在安抚一只终于肯露出肚皮的、警惕了很久的小动物。
“乖，”她说，“很好。”
秦绶把脸埋进她的肩窝里，睫毛扫过她颈侧的皮肤，微微有些痒。
他闭上眼睛的时候，脑海里浮现的不是什么具体的画面，而是一种模糊的感觉，像隔着毛玻璃看一盏灯，光晕是暖黄色的，一圈一圈地扩散开来，把周围的一切都镀上了一层柔软的光。
他想起了小时候。
不是那些不好的回忆，而是那些短暂的、零星的好回忆。
比如有一次他发烧了，烧到三十九度多，整个
昏昏沉沉的，躺在床上一动不能动。
母亲刚好不在家，是父亲请了半天假回来照顾他的。
父亲的手笨拙地贴在他额上试温度，掌心粗糙而温热，然后给他喂了药，用湿毛巾敷他的额，坐在床边陪他，一直到他睡着。
他迷迷糊糊中感觉到有帮他掖了被角，动作很轻，怕吵醒他。
那是他记忆里为数不多的、被温柔对待的时刻。
而现在，崔奕彤的手正在做类似的事
。
不同的是，父亲的手是克制的、带有距离感的，而崔奕彤的手是开放的、邀请的、毫无保留地把温度传递给他。
他想哭。
不是难过的那种哭，而是一种更复杂的、他说不清楚的绪。
像是他在一个荒芜的、寸
不生的地方走了很久很久，突然看到了一朵花，很小的一朵，开在石缝里，花瓣被风吹得摇摇欲坠，但它还开着，还在努力地开着。
他蹲下来看着那朵花，眼眶就红了。
但他没有哭。
他只是把脸更
地埋进她的肩窝里，呼吸着她身上那阵淡淡的白花香，让那种柔软的感觉慢慢地、慢慢地浸透他整个身体。
后来一切都安静了下来。
崔奕彤靠在沙发上，秦绶半躺在她的旁边，枕在她肩上。
她的手指慢慢地梳着他的发，一下又一下，像是在数什么，又像是什么都没在数，只是单纯地享受这个动作本身带来的那种安宁。
“你以前遇到过不好的客吗？”崔奕彤忽然问了一句。
秦绶沉默了两秒，说：“也还好。”
他没有说实话，但他觉得没必要说实话。
崔奕彤不需要知道那些事，那些事是他自己的，他一个扛着就够了。
崔奕彤也没有追问。
她只是把他的往自己的肩膀上拢了拢，下
抵在他的发顶上，声音从他的顶传下来，闷闷的，但很温暖。
“以后你要是遇到不好的，”她说，“可以来找我。我给你撑腰。”
秦绶闭着眼睛，嘴角微微弯了一下。
他知道这只是一个客在事后说的客气话，类似于“下次再来找你”或者“你很不错”之类的东西，说的不一定当真，听的更不应该当真。
但那一刻，他的嘴角还是弯了。
不是因为相信了，而是因为那种被承诺庇护的感觉本身，就已经足够让他觉得温暖了。
哪怕是假的。哪怕只有这一个晚上。
他愿意信。
窗外，夜已经很了。
城市的灯火在远处闪烁，像一片永不熄灭的星河。
而在这间小小的包厢里，两个陌生的靠着彼此，在虚假的亲密中寻找着一点真实的温暖，各取所需，各有各的孤独。
秦绶的手指慢慢地、慢慢地攥紧了崔奕彤的衣角，攥得很轻，像怕被发现的、偷偷地抓住了什么。
他已经很久很久没有抓过什么东西了。
小时候他抓过母亲的手指，母亲甩开了。他抓过父亲的衣角，父亲不自然地走开了。
后来他就不再抓了，他学会了把手
进兜里，或者背在身后，或者攥成拳。
他学会了不伸手，因为伸手也没有会接住他。
但今晚，他攥住了崔奕彤的衣角。
只是一个小小的动作，轻到几乎可以忽略不计。
但在那一刻，在这个没有看到的角落里，秦绶觉得自己好像，好像终于被允许了。